Stamattina un nuovo sogno è venuto a farmi compagnia…

portarlo per iscritto è stato un che di naturale, visto che l’avevo già fatto, e visto che dicono sia un buon esercizio.

Ho alcune premesse da farvi. Primo, gli haiku riportati

non sono miei, quindi se li trovate particolarmente belli potete congratularvi con l’autore.

Inoltre, la scelta stilistica è venuta abbastanza naturale,

perché i sogni li ritengo attimi sospesi in uno spazio fuori dal tempo, dove tutto scorre secondo una logica diversa dalla realtà. Spero di aver trasmesso il meglio possibile il concetto attraverso il racconto, perché volevo far restare l’atmosfera trasognata e surreale tipica dei sogni.

Se ve lo chiedete, la ragazza del sogno… sì, mi ci rivedo

molto in lei. Nel mio inconscio post-sogno ho anche riflettuto su chi poteva essere il ragazzo, e mi sono venute in mente ipotesi strane e impossibili, ma alla fine ho dedotto che poteva essere uno solo. Potreste arrivarci da soli o meno, vi dico solo che la mia mente mi ha giocato un brutto scherzo… e in mezzo c’entrano anche gli haiku, che stranamente hanno trovato un incastro perfetto nella storia, nonostante essa sia stata scritta (e sognata) senza sfiorare questi particolari componimenti tipici del Giappone. Insomma, chi è il ragazzo non ve lo dico. Se ci arrivate da soli, tanto meglio ^^

La base musicale con cui ho scritto il racconto è Deep &

Chilled Euphoria, Ambient Music, e che dura per ben un’ora e venti. Per scrivere il racconto per intero, l’ho ascoltata due volte.

Concludo dicendo che spero vivamente che vi piaccia,

visto che il genere mi sta appassionando e potreste trovare spesso inserzioni simili in questo blog. Se così non è, inserite commenti lunghi e segnalatemi ogni cosa che non vi va giù, mi sarà utile per migliorare.

Buona lettura.

Una figura è accucciata in un angolo, le gambe strette al petto, la schiena incurvata, le mani che si poggiano sulle fredde piastrelle del bagno.

Si guarda intorno, spaesata. È silenzio, è immobilità; istanti che si susseguono nell’ovattato spazio.

Un rumore; qualcosa che cade, scivola. Lo sciacquio dell’acqua smossa.

Nella vasca c’è qualcuno.

Una tendina rosa pallido ne offusca la vista, si nota solo una mano che pende, quasi priva di vita. Sembra che ci siano due sagome.

No, non fermarsi. Andare.

Ancora non sa perché è lì, come ha fatto ad arrivarci. Si è sentita polverizzare, poco prima, nella sua camera forse a miglia e miglia da dove si trova ora. E si è… ricomposta? Sì, ricomposta. In quel bagno.

Via. La porta è aperta. Scivola fuori come un ragno, ancora bassa in terra, piedi e mani che si avvicendano sull’impiantito. Un’altra stanza. Una nuova porta aperta.

Entra.

Un ragazzo è disteso su un letto, gli occhi chiusi a riposare su chissà quali lievi pensieri. Sarà la sua camera, fitta di mobili e libri, immagini di rose di ghiaccio e delicati cristalli.

E post-it. Foglietti appesi ovunque, sparsi a terra, sulla scrivania, misti a foto sfocate. Haiku.

Lui intanto non si è ancora accorto di lei, che l’osserva dall’angolo dell’armadio più vicino all’entrata.

Vive pallido
fra livide lapidi
fragile giglio.

Si è svegliato.

Poi tutto si fa confuso, grida, spiegazioni, domande, tante domande. Vuole tornare a casa, subito, ma non sa dov’è, come ha fatto a succedere tutto questo. È spaventata, ma la presenza del ragazzo la rassicura. Ha diciotto anni, questo le ha detto, quando hanno finito di discutere. La aiuterà, le promette.

E le spiega, sorridendo, chi c’è nella vasca. Bambole. Bambole a grandezza naturale, che lui costruisce non si sa come. Le mostra le foto.

Donne e bambini in posizioni scomposte, ghiacciate fra colori psichedelici e tristi atmosfere. Gridi smunti sui volti di cera. Paura, nude anime in preda all’oscuro destino.

Piange un piccolo
pettirosso, perso nella
grigia città.

L’aiuterà, le promette.

Parlano. Si conoscono, seduti sul letto del ragazzo. Incredibilmente, hanno molte cose in comune. Sono discorsi saggi, i loro, parole temprate dalla riflessione mancata alle moltitudini, sospiri ponderati con bilance d’argento. Che si stia creando qualcosa di nuovo?

Il ragazzo è carino, ma non ne conosce il nome. È come molti altri, e al contempo si discosta da ognuno di loro. Gli haiku volano nella stanza, dalla finestra aperta, avvolgono i due in valzer incantati. E la luce, forte e dorata, del sole che cala.

Danzano mesti
nel soffio del tramonto
fiori di pesco.

Lei, si polverizza davanti ai suoi occhi; pochi secondi appena. Come la sabbia del deserto nelle tempeste, vagano le sue particelle nell’aria. È a casa! Di nuovo! Casa…

E così ogni giorno. Nel pomeriggio è lì con lui, e al tramonto ritorna, anima e spirito che scontrano le barriere dell’impossibile. Ormai è abitudine, passare le ore insieme. Oramai è abitudine…

Il vento scompiglia i capelli a entrambi, mentre l’auto sfreccia sulla strada deserta. Campi di grano scorrono ai lati, fotogrammi di una stagione eterna, ciclo ripetitivo di una stessa ambiziosa melodia.

La sta portando via, in un luogo a lei sconosciuto. Una sorpresa.

Lui le implora un bacio, e guida verso le acque di un lago d’ignoto. E bacio sia, lì fra le labbra che si sfiorano, bramose, foglie nel vento che si avvolgono su se stesse, danza di passione.

Arrivano. Una coperta stesa a pochi metri dall’acqua, sull’erba candida di rugiada, umida, soffice sotto i piedi.

Il ragazzo le chiede di chiudere gli occhi, aprire la bocca. Lei sorride, accondiscendente. Una sorpresa.

Sente qualcosa di freddo e profumato poggiarsi sulle labbra. Assapora il dolce gusto, fresco di primavere dimenticate. Una fragola.

E mentre il sole discende, prosegue, loro insieme. Ancora una volta. Ancora per sempre.

D'oro dipinte
si stiracchiano l'onde sul
lago al vespro.

– Sai bene che non potremo mai stare insieme veramente. – dice lui, mesto, disperato e provato dagli addii giornalieri.

– Ma io ora sono qui, e sono tua. È questo ciò che conta. – fa lei. Bacio, labbra che si sfiorano.

– Non te ne andare… – Bramose, foglie nel vento.

– Sarò sempre con te. – Si avvolgono su se stesse, danza di passione.

E tramonto è; lei si alza, lo abbandona, arretra lasciandolo lì seduto a contemplare il suo viso.

Ma stavolta la rincorre, mentre sfuma nel vento, la abbraccia e la stringe. Quando scompare, l’ultimo bacio è impresso sulle sue labbra.

Scende la sera. E lui è ancora lì, sul lago. Aspetterà il nuovo giorno.

Brilla nel buio
su frammenti di specchio
luna ferita.