Finora non ho mai avuto la voglia, né il coraggio, di postarla. Ma Marzo sta sfumando via, e non ho portato nulla di nuovo in questo posto di desolazione. Sì, non riesco – non so – più scrivere.

E forse pensando che ciò possa essere un triste addio, almeno vi lascio con dolcezza, con il tinteggio leggero del rimembrare il passato. Non temete, la speranza di un ritorno è sempre dietro l’angolo, no? Però c’è chi talvolta decide di proseguire dritto.

Quest’intrico di eventi mi sta distruggendo. Una catena che perde i suoi anelli, uno alla volta, pian piano, tanto che finisce col non fare rumore. Ma poi qualcuno li calpesta, per sbaglio, per la furia di poter lacerare i ricordi, e la pioggia di suoni è un tintinnare sempre più simile agli urli di un incubo d’inchiostro.

La poesia risale a Dicembre. Non chiedete spiegazioni.

Stavolta non vi risponderò.

Mi hanno dato un tempo vastissimo per amarti,

ma non un istante - ancor meno del desiderio che ho

per guardare qualcosa che vada oltre al gelo

dal niveo e spaurito sapore d’acquavite cosparso,

oltre alla coltre leggera che come notte stanata

ricopre le tue fredde membra d’inverno.

 

Una mano che carezza il ventre contratto,

il dolore, l’affanno… calore disperso:

solo delicata nostalgia mi lega ai tuoi boccoli

recisi crudelmente come boccioli di rosa.

Appassita, la tua bocca ricucita sottile,

frantumato il ricordo di un settembre felice.

 

E il rimpianto si fa meno forte, più forte

Delle lacrime che non riesco ad udire,

o sopportare il nostro sentiero interrotto

che hai lasciato indietro con me, una gelida sera.

Qualcun altro è nato per te. Il bisogno

s’è infranto al suono di una corda spezzata.

 

Desiderium, persona amata, perdersi è

Cosa nota, ignoto è il modo in cui

La tua gamba, le dita sfuggenti e palmate,

S’è legata come morte

Al mio cuore distrutto.